СТРОГИНСКИЙ ВЕЧЕР

Семья Игоря Тульского невелика и, можно сказать, канонична. Мама, папа и сын. Папа - сам Игорь Тульский, ему скоро сорок. Мама - его супруга Алена, лет на десять помоложе. И сын - дошкольник Илья. А живут они в одном из наиболее экологически благополучных районов Москвы - в Строгине. Как правило, все в этом доме вертится вокруг Ильи. Он то начинает играть на электрооргане, то вдруг решает смотреть телевизор, то просто кувыркается посреди комнаты. Словом, без устали напоминает родителям о том, что жизнь продолжается. А летом Илья ездит на Украину, к Алениной маме. Там он ест фрукты, купается и загорает. Словом, отдыхает (хотя непонятно от чего). А родители, чтобы не слишком скучать, созывают гостей. Обычно это институтские друзья главы семьи. Они, как правило, приходят не компаниями, а по одному-двое. Впрочем, компаний и не существует - выпускников МАИ 1990 года жизнь разбросала в самые невероятные места, и все компании, что были, разумеется, распались. Однако Игорь - человек, знающий толк в общении и, что встречается нечасто, умеющий его ценить. Он старыми друзьями не разбрасывается. Друзья, как правило, приходят с разными гостинцами - от шоколадки до курицы-гриль, еще горячей, купленной недалеко от Игорева дома. Заявиться с пустыми руками считается тоном дурным. Гостинцы всегда кстати - ведь семейство Игоря хотя и не бедствует, но все же не роскошествует. Впрочем, дело скорее не в этом, а в институтской привычке - когда-то нынешние респектабельные господа ездили к Игорю готовиться к экзаменам и по дороге сбрасывались на пиво "Жигулевское" и "хрустящий картофель" - предтечу сегодняшних чипсов. Вся еда сразу относится Алене, которая на кухне спешно дорезает какой-нибудь очередной салат. Гость спешит туда, чтобы поздороваться. - Ты, наверное, на кухню идешь, чтобы проследить - все ли гостинцы поставят на стол, - кричит из комнаты Игорь. На время этих посиделок он, конечно, превращается из обремененного проблемами отца семейства в беззаботного весельчака-студента. Тем более что общие воспоминания к тому располагают. - Ой, - кричит гость, - у тебя этот сифон в виде пингвина еще жив? Помнишь, как мы во время "сухого закона" случайно купили десять бутылок сухого вина и прогоняли его через этот сифон? - Конечно. Мы тогда готовились сдавать экзамены тому профессору... Забыл его фамилию... Ну, на пингвина похожему. Весь вечер пили из пингвина за его здоровье. - И ведь сдали вроде бы. - Ну да. На трояки. Бывшие однокурсники чинно сидят за столом и уже не просто вспоминают события пятнадцатилетней давности, а будто снова проживают их. Тем более что в квартире Игоря почти все осталось без изменений. Разве что нет Роя - говорящей собаки. Она, конечно же, по-настоящему не разговаривала, лишь иной раз подвывала, зато к месту. - А помнишь, ты как-то лекции в угол швырнул и крикнул: "Не сдам я этот экзамен!" А Рой встал, посмотрел на тебя грустными глазами, сказал: "Ой-ой-ой-у-у-у", - и понуро так вышел из комнаты. Жаль, что не принято в русской традиции поминать не чокаясь любимых собак. Иногда хочется. Очень.